12.


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A pequena janela encravada na parede branca era a morte do mundo.

A luz crepuscular entrava no quarto e a cama era iluminada como só seria possível em um quadro de E. Hopper. A luz era física. Tão física quanto a marca de um corpo ausente no colchão.

Para além da janela, existia o mundo. A ladeira acabava em uma curva para a direita. Acabava, entretanto, e continuava em outros pontos de vista impossíveis para a pequena janela que, fadada, sucumbia as suas limitações empíricas. Sobrados se erguiam quietos ao redor da ladeira e nada se movia além das folhas das árvores que escondiam em parte as casas de uma rua mais alta, uma rua impossível.

Janelas não foram feitas para observar obviedades, ele disse. A árvore solitária circundada por um triângulo de cimento e o ninho de barro construído no topo de um poste de luz, são eles que merecem ser descritos. As pequenezas não observadas são o respirar das coisas, ele me disse mesmo que a sua voz eu não tenha ouvido há mais de um mês.

Um quarto com uma janela e nenhuma porta. Um quarto com uma janela e nenhuma porta e a cama e os suspiros e todas as coisas do mundo. A saudade destruiu a porta, eu diria se tivesse voz. A saudade estabeleceu meu lugar perto da janela observando o mundo e o respirar das pequenas coisas enquanto aos meus pés os gatos pedem por carinho. Foi a saudade que me fez observar o ninho e esperar pela volta do joão-de-barro.

É uma espera geral, eu diria enquanto tento fazer algo com minhas mãos. O mundo inteiro está em suspenso. Caminho na ponta dos pés tentando não acordá-lo. Não sou eu quem tem o poder de despertar as coisas. Você sabe, eu sou algo do mundo e respiro em minha pequenez suspensa.

A pequena janela encravada na parede branca é a espera pelo pássaro que não volta.

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